Durant l'été 1888, Bertha Benz réveilla ses deux fils adolescents avant l'aube et sortit discrètement l'invention de son mari de l'atelier, prenant soin de ne démarrer le moteur que lorsqu'ils seraient suffisamment loin pour ne pas le réveiller.
Le mot qu'elle laissa sur la table de la cuisine indiquait seulement qu'elle et les garçons rendaient visite à sa mère à Pforzheim, à une centaine de kilomètres de là. Elle ne précisait pas comment ils s'y rendraient.
Son mari, Karl, avait passé des années à construire la première automobile pratique au monde. Mais presque personne ne croyait qu'il s'agissait de plus qu'une simple curiosité, et les ventes étaient au point mort. Bertha, qui avait investi ses propres économies dans ses travaux bien avant leur mariage, était convaincue que l'invention avait besoin de quelque chose que Karl seul ne pouvait lui apporter : la preuve de son bon fonctionnement.
Le voyage la mit à l'épreuve à chaque étape. Lorsque la conduite d'essence se boucha, elle la déboucha avec une épingle à cheveux. Lorsqu'un fil fit court-circuit, elle l'isola avec sa jarretière. Lorsque les freins en bois s'usèrent dans une côte abrupte, elle trouva un cordonnier qui accepta de clouer du cuir sur les plaquettes, créant ainsi, sans le vouloir, les garnitures de freins encore utilisées aujourd'hui dans les véhicules. En chemin, elle s'arrêta dans une petite pharmacie pour faire le plein, un magasin désormais considéré comme la première station-service au monde.
À la tombée de la nuit, elle et ses fils arrivèrent à Pforzheim. Un court message confirma qu'ils étaient bien arrivés. C'en fut trop. La nouvelle de leur voyage se répandit et le scepticisme à l'égard de l'automobile commença à s'estomper.
Karl Benz construisit la machine. Mais c'est Bertha qui prouva au monde qu'il pouvait lui faire confiance, virage en épingle à cheveux, virage en épingle à cheveux et kilomètre après kilomètre, aussi improbable fût-il.
Le mot qu'elle laissa sur la table de la cuisine indiquait seulement qu'elle et les garçons rendaient visite à sa mère à Pforzheim, à une centaine de kilomètres de là. Elle ne précisait pas comment ils s'y rendraient.
Son mari, Karl, avait passé des années à construire la première automobile pratique au monde. Mais presque personne ne croyait qu'il s'agissait de plus qu'une simple curiosité, et les ventes étaient au point mort. Bertha, qui avait investi ses propres économies dans ses travaux bien avant leur mariage, était convaincue que l'invention avait besoin de quelque chose que Karl seul ne pouvait lui apporter : la preuve de son bon fonctionnement.
Le voyage la mit à l'épreuve à chaque étape. Lorsque la conduite d'essence se boucha, elle la déboucha avec une épingle à cheveux. Lorsqu'un fil fit court-circuit, elle l'isola avec sa jarretière. Lorsque les freins en bois s'usèrent dans une côte abrupte, elle trouva un cordonnier qui accepta de clouer du cuir sur les plaquettes, créant ainsi, sans le vouloir, les garnitures de freins encore utilisées aujourd'hui dans les véhicules. En chemin, elle s'arrêta dans une petite pharmacie pour faire le plein, un magasin désormais considéré comme la première station-service au monde.
À la tombée de la nuit, elle et ses fils arrivèrent à Pforzheim. Un court message confirma qu'ils étaient bien arrivés. C'en fut trop. La nouvelle de leur voyage se répandit et le scepticisme à l'égard de l'automobile commença à s'estomper.
Karl Benz construisit la machine. Mais c'est Bertha qui prouva au monde qu'il pouvait lui faire confiance, virage en épingle à cheveux, virage en épingle à cheveux et kilomètre après kilomètre, aussi improbable fût-il.
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