La Chine fournit de l’électricité à Cuba

La Chine fournit des milliers de systèmes d'énergie solaire à Cuba, contribuant ainsi à rétablir l'électricité dans des communautés en difficulté, alors que des millions de personnes subissent de graves pénuries d'énergie.
Cette aide intervient alors que Cuba traverse l'une des crises énergétiques les plus sévères de son histoire ; des coupures de courant à répétition rendent l'accès à une électricité fiable difficile pour les familles, les hôpitaux et des communautés entières.
Et la Chine a répondu en envoyant davantage d'équipements solaires !
En août 2026, la Chine a officiellement remis à Cuba 5 000 systèmes d'énergie solaire supplémentaires, destinés à alimenter en électricité des foyers ruraux, des établissements médicaux, des crèches et d'autres services essentiels.
Mais ce soutien ne s'arrête pas là !
La Chine a également fourni des équipements permettant à Cuba de développer de vastes parcs solaires, avec de nouvelles livraisons arrivant sur l'île tout au long de l'année 2026.
Rien qu'au mois de septembre, 200 conteneurs supplémentaires chargés d'équipements sont arrivés pour contribuer au développement des infrastructures d'énergie renouvelable du pays.
Cette technologie solaire constitue un soutien précieux pour des communautés qui, depuis des années, sont confrontées à un approvisionnement électrique instable.
Pour les foyers situés dans des zones reculées, même un système d'énergie solaire modeste peut faire une différence considérable en fournissant de l'éclairage, en permettant la recharge d'appareils indispensables et en faisant fonctionner des équipements de base.
Pour les établissements médicaux, une électricité fiable est particulièrement cruciale pour assurer la prestation de soins essentiels.
La Chine a également soutenu le développement de projets solaires cubains de plus grande envergure, aidant ainsi à réduire, dans une certaine mesure, la dépendance du pays aux combustibles fossiles importés.
Cuba continue néanmoins de faire face à de graves pénuries d'électricité.

« La nouvelle Einstein », est en quête du « code source » de l'univers.

Adolescente, elle a construit son propre avion et l'a piloté elle-même. Aujourd'hui, cette physicienne, surnommée « la nouvelle Einstein », est en quête du « code source » de l'univers.
Sabrina Gonzalez Pasterski est physicienne théoricienne au Perimeter Institute, en Ontario (Canada), où elle dirige la *Celestial Holography Initiative* (Initiative sur l'holographie céleste).
Elle travaille sur la gravité quantique, une énigme qui occupe les chercheurs depuis des décennies : comment concilier la relativité générale d'Einstein — qui décrit la gravité, l'espace et le temps — avec la mécanique quantique, qui régit le monde infiniment petit des particules ?
Elle a mis au jour une nouvelle formulation permettant de décrire la véritable nature de l'univers.
L'holographie céleste envisage l'univers un peu comme un hologramme : tout ce qui se produit dans l'espace et le temps pourrait être encodé sur une sphère lointaine qui l'entoure, tout comme un hologramme plat contient une image en 3D.
Selon ses propres estimations, seules quelques milliers de personnes à travers le monde sont en mesure de discuter de ses travaux de manière approfondie.
Son parcours est pour le moins atypique. Adolescente, elle a passé deux ans à assembler un avion à partir d'un kit, qu'elle a piloté elle-même dès l'âge de 16 ans. Par la suite, elle a obtenu son diplôme au MIT en 2013 — avec la meilleure moyenne académique en physique — avant de décrocher son doctorat à Harvard en 2019.
Au cours de ses recherches, elle a contribué à identifier un nouvel « effet de mémoire » gravitationnel : une empreinte durable que pourraient laisser derrière elles des ondes gravitationnelles lors de leur passage. Cela étant, ses idées demeurent, pour l'heure, purement théoriques — mais après tout, elle ne fait que commencer.

Une paroi utile

Nous sommes en 1835. Sur une falaise calcaire, dans l’ouest de la Perse, figurent des inscriptions qu’aucun être vivant ne sait alors déchiffrer.
Henry Rawlinson, officier de l’armée britannique âgé de vingt-cinq ans, entreprend de copier ces inscriptions gravées dans la paroi rocheuse de Behistun. Elles ont été réalisées sur ordre de Darius Ier, vers 520 av. J.-C., à une grande hauteur — environ 100 mètres au-dessus du sol. L’unique accès consiste en une étroite corniche, dont une partie s’est effondrée.
Rawlinson s’y aventure malgré tout. Pendant douze ans, il y retourne à maintes reprises, au péril de sa vie, pour copier un texte décliné en trois systèmes d’écriture : le vieux-perse, l’élamite et le cunéiforme babylonien.
Mais l’ascension ne constitue qu’une partie du défi. Le cunéiforme est indéchiffrable depuis des siècles, emportant avec lui la clé de trois millénaires d’écriture mésopotamienne.
Il existe toutefois un point de départ : au début du XIXe siècle, Georg Friedrich Grotefend a réussi à déchiffrer en partie le vieux-perse. S’appuyant sur ces travaux, Rawlinson poursuit ses recherches — indépendamment, mais parallèlement à d’autres érudits européens, tels qu’Edward Hincks en Irlande et Jules Oppert en France.
Peu à peu, le système livre ses secrets. Le cunéiforme babylonien s’avère être une écriture syllabique : chaque signe combine des sons consonantiques et vocaliques. Certains signes font également office de logogrammes, représentant des mots entiers. Ce système a servi à noter le sumérien, l’akkadien, le babylonien et l’assyrien, des langues utilisées approximativement de 3400 av. J.-C. jusqu’au Ier siècle apr. J.-C.
La contribution de Rawlinson est méthodique : il identifie les valeurs phonétiques de chaque signe, rendant ainsi lisibles, pour la première fois, des textes complets.
La preuve est apportée en 1857. La Royal Asiatic Society soumet un même texte assyrien, encore non traduit, à quatre chercheurs travaillant chacun de leur côté. Tous aboutissent à des traductions sensiblement identiques. Le cunéiforme peut désormais être lu, de manière cohérente et précise.
C’est toute une civilisation qui surgit alors de l’oubli. En quelques décennies, les chercheurs parviennent à lire l’Épopée de Gilgamesh, le Code de Hammurabi, les annales royales assyriennes ainsi que des tables astronomiques babyloniennes. Des dizaines de milliers de tablettes d’argile, mises au jour sur des sites en Irak et en Syrie, se sont soudainement mises à « parler » : contrats commerciaux, lettres, documents administratifs — autant de traces de la gestion quotidienne dans le Proche-Orient ancien.
L’inscription de Behistun a fait office de « pierre de Rosette » pour l’écriture cunéiforme ; Rawlinson est parvenu à la déchiffrer en progressant, strate après strate, sur la paroi rocheuse.
Darius a fait graver son triomphe à 100 mètres de hauteur, sur une falaise. L’homme qui a entrepris l’ascension pour en déchiffrer le contenu a, ce faisant, ouvert une fenêtre sur cinq millénaires d’histoire humaine.

En privant l’Ukraine de Starlink

 En privant l’Ukraine de Starlink Musk pourrait faire face à des conséquences qui dépassent largement le cadre de l’Ukraine.
S’exprimant vendredi à Istanbul, lors de sa première visite officielle en Turquie, le Premier ministre Mark Carney a déclaré : « En tant que Canadiens, nous ne voulons pas nous retrouver dans une situation où nous dépendons d’un seul fournisseur qui pourrait changer d’avis — ou être contraint de le faire par un État souverain —, ce qui exposerait les Canadiens à des risques ou compromettrait notre souveraineté. »
Ses propos font suite à l’imposition de limites de vitesse sur le service Starlink en Ukraine. Depuis la mi-octobre, les forces ukrainiennes rapportent que la version militaire du service a été désactivée pour les drones se déplaçant à une vitesse supérieure à environ 160 km/h, ce qui affecte les drones d’interception et de frappe. Selon le *Wall Street Journal*, c’est Musk qui a ordonné ces restrictions ; Trump nie en être à l’origine, et Kiev affirme que ces limitations sont toujours en vigueur.
Mark Carney a été sans détour : « Sommes-nous préoccupés ? Oui, nous le sommes. » Il a ajouté qu’il y aurait eu, semble-t-il, des « pertes directes découlant de cette capacité réduite de l’Ukraine à se défendre ».
Pourrait-il en résulter un effet domino ? C’est possible. Le Canada a d’ailleurs déjà pris des mesures : en août, Ottawa a attribué à Telesat un contrat de 2,3 milliards de dollars canadiens pour des communications par satellite à usage militaire dans l’Arctique, via son réseau Lightspeed. Mark Carney reconnaît que cela prendra du temps, « car nous partons d’une situation où nous sommes extrêmement dépendants de certains systèmes provenant de certains pays ».
Cela ne signifie pas pour autant que Starlink sera interdit. Cela indique simplement que les gouvernements s’interrogent sur le seuil à partir duquel une dépendance devient excessive.
À mon sens, la position de Mark Carney relève du bon sens : il faut développer des solutions de rechange avant qu’une crise ne révèle le coût de leur absence.

Température du jour à Arvida (jeudi 29 octobre 2026)

 

Un gel qui restaure l’émail dentaire endommagé

Des scientifiques de l'Université de Nottingham ont mis au point un gel expérimental susceptible de restaurer l'émail dentaire endommagé, offrant ainsi une nouvelle approche prometteuse en dentisterie.
L'émail dentaire est la substance la plus dure du corps humain, mais une fois gravement endommagé, il ne peut se régénérer naturellement. Contrairement aux os, l'émail ne contient aucune cellule vivante capable de reconstruire sa structure d'origine.
Les chercheurs ont développé un gel à base de protéines conçu pour imiter les processus naturels de formation de l'émail. Appliqué sur une dent, ce gel crée une matrice qui favorise la formation de nouveaux cristaux semblables à l'émail à partir des minéraux présents dans la salive.
Des expériences en laboratoire ont montré que ce matériau pouvait contribuer à restaurer la structure minérale de l'émail endommagé en deux semaines environ.
Le processus agit en guidant les minéraux de calcium et de phosphate vers une structure organisée ressemblant à l'émail dentaire naturel. Il diffère du simple fait de recouvrir la dent d'une substance protectrice.
Cette technologie pourrait à terme permettre de traiter l'érosion précoce de l'émail, la sensibilité dentaire et les dommages causés par les aliments et les boissons acides.
Cependant, ces résultats ne signifient pas que les dents gravement endommagées ou les caries puissent d'ores et déjà être réparées grâce à ce gel. Des essais cliniques supplémentaires sont nécessaires pour établir son efficacité et son innocuité à long terme chez les patients.
Les chercheurs espèrent que cette technologie permettra à terme aux dentistes de réparer les lésions précoces de l'émail de manière moins invasive, avant que des traitements plus lourds ne soient nécessaires.
En cas de succès, elle pourrait représenter une avancée majeure en dentisterie régénérative, un domaine qui vise à aider le corps à restaurer les tissus endommagés plutôt qu'à simplement les remplacer.
 

La pharaon Hatchepsout

Sa statue a été délibérément brisée. Puis, plus de 3 000 ans plus tard, quelqu’un l’a reconstituée.
Hatchepsout a régné sur l’Égypte en tant que pharaon au XVe siècle av. J.-C., sous la XVIIIe dynastie. Elle a d’abord exercé la régence pour son jeune beau-fils, Thoutmosis III, avant de monter elle-même sur le trône. Elle ne cherchait pas à dissimuler son statut : ses monuments la représentent parée de tous les attributs royaux — le coiffe « némès », la barbe postiche, le trône royal.
Elle a fait ériger des monuments d’une envergure qui impressionne encore aujourd’hui. Son temple funéraire à Deir el-Bahari, creusé à même la falaise près de Thèbes, compte parmi les édifices majeurs du monde antique. Des statues à son effigie se dressaient au sein du temple et dans les espaces sacrés qui l’entouraient.
Puis, longtemps après son règne, nombre de ces représentations ont été prises pour cible.
Des statues furent renversées et mises en pièces. Son nom et son visage furent martelés sur les parois. Certains fragments furent jetés dans une carrière située près du temple. Les spécialistes s’interrogent encore sur les auteurs de ces actes, leurs motivations et la date exacte à laquelle ils ont eu lieu. L’ancienne théorie, qui attribuait ces destructions à la colère de son beau-fils, a largement cédé la place à des analyses plus nuancées.
Ces dégradations se voulaient définitives. Et, pendant très longtemps, elles le sont restées.
Au début du XXe siècle, des expéditions menées à Deir el-Bahari — notamment celle du Metropolitan Museum of Art — ont commencé à mettre au jour des fragments. Des milliers de morceaux, en granit ou en calcaire, allant de la taille d’une main à des dimensions bien plus imposantes.
S’est alors engagé un travail minutieux. Les restaurateurs ont disposé les éléments, faisant correspondre leurs bords, fragment après fragment. Plusieurs statues ont ainsi été reconstituées ; certaines sont aujourd’hui exposées au Metropolitan Museum of Art, à New York.
Le visage que vous contemplez aujourd’hui a donc parcouru un chemin singulier : sculpté pour un souverain, brisé par des mains inconnues, puis enseveli, redécouvert et enfin patiemment réassemblé.
Une femme qui a accédé au trône. Une couronne taillée dans la pierre. Un nom que quelqu’un a tenté d’effacer, et un sol de musée où il peut être lu à nouveau.

Température du jour á Arvida (28 octobre 2026)

 

Le créateur de Pinocchio

Il considérait qu’il s’agissait d’une petite histoire sans importance. Il alla même jusqu’à la conclure en laissant la marionnette pendue à un arbre. Mais les enfants d’Italie ne l’entendirent pas de cette oreille.
Il s’appelait Carlo Lorenzini. Il est né à Florence le 24 novembre 1826. Son père, Domenico, était cuisinier ; sa mère, Angiolina, était couturière. Tous deux travaillaient pour une famille noble, les Ginori, qui prirent en charge la scolarité du garçon.
Sa mère était originaire d’un petit village de Toscane appelé Collodi. Bien des années plus tard, il en empruntera le nom. Le monde entier le connaîtra sous le nom de Carlo Collodi.
Il fréquenta un séminaire, mais ne devint pas prêtre. Il travailla plutôt comme employé dans une librairie, puis devint journaliste, faisant preuve d’esprit et d’humour.
En 1848, il s’engagea comme volontaire dans la première guerre d’indépendance italienne. De retour à Florence, il lança un journal satirique, qui fut toutefois rapidement contraint de fermer ses portes.
Il continua à écrire : articles, satires, plaisanteries sur la politique. Puis, un éditeur lui demanda de traduire des contes de fées français en italien. Carlo découvrit alors qu’il possédait un véritable don pour s’adresser aux enfants.
En 1881, il envoya un nouveau récit à un magazine pour la jeunesse, le *Giornale per i bambini*. Il n’y accordait pas grande importance, qualifiant l’œuvre de « bambinata » — une simple enfantillage.
Il déclara à l’éditeur : « Fanne quello che ti pare, ma, se la stampi, pagamela bene, per farmi venire voglia di seguitarla. » (Faites-en ce que vous voulez ; mais si vous le publiez, payez-moi bien, pour me donner envie de continuer.)
Le premier épisode parut le 7 juillet 1881. Il débutait par des mots que tout enfant italien connaît : « C’era una volta un pezzo di legno. » Il était une fois un morceau de bois.
La marionnette s’appelait Pinocchio.
Semaine après semaine, les enfants suivirent ses aventures. Puis, Collodi y mit un terme. Deux assassins attrapèrent Pinocchio et le pendirent à un grand chêne. Fin.
Les enfants furent choqués. Ils protestèrent. Ils voulaient retrouver leur pantin.
Le magazine convainquit alors Collodi de poursuivre le récit. Il ramena Pinocchio à la vie. Et, pendant près de deux années supplémentaires, le pantin s’enfuit, raconta des mensonges, vit son nez s’allonger, se fit avaler par un poisson géant, avant de réussir à rentrer chez lui, auprès de son père, Geppetto.
Finalement, il devint un vrai petit garçon.
En 1883, l’histoire fut publiée sous forme de livre : *Le avventure di Pinocchio*. Collodi ne vécut pas assez longtemps pour voir la suite. Il mourut à Florence le 26 octobre 1890, à peine sept ans plus tard. Il avait 63 ans.
Aujourd’hui, *Pinocchio* a été traduit dans plus d’une centaine de langues.
Dans chaque famille italienne, on trouve un Pinocchio : cet enfant qui s’échappe, raconte un petit mensonge et se retrouve dans le pétrin. Et dans chaque famille italienne, on trouve aussi un Geppetto : celui qui ne cesse jamais de le chercher.
Cela fait aujourd’hui 136 ans que Carlo Collodi est décédé.
Fils de cuisinier, il n’accordait pourtant pas grand prix à l’histoire de son petit pantin. Il avait même tenté d’y mettre un terme, au pied d’un arbre. Les enfants d’Italie ont sauvé Pinocchio, et Pinocchio a rendu Carlo Collodi immortel.
 

Domenicoi Scarlati

Il avait 32 ans lorsqu’il parvint enfin à s’affranchir de son père. Il a fallu, pour cela, un document juridique.

Il se nommait Domenico Scarlatti. Né à Naples le 26 octobre 1685, il était le sixième de dix enfants. Son père, Alessandro Scarlatti, était le plus important compositeur d’opéras en Italie.

Grandir dans cette demeure signifiait vivre au quotidien dans la musique. Mais cela signifiait aussi vivre dans une ombre immense.

Alessandro décidait des destinations de son fils et de ce qu’il devait composer. Il l’envoya à Florence, à Venise, à Rome. Dans une lettre adressée à un prince, il décrivit le jeune homme comme « un aigle dont les ailes sont pleinement développées ». Pourtant, pendant des années, le père continua de tirer les ficelles.

À Venise, vers 1708, le jeune Domenico fit la connaissance d’un autre compositeur, un Allemand nommé Georg Friedrich Haendel. À Rome, raconte-t-on, un cardinal organisa une joute amicale entre les deux musiciens, au clavier. Il semblerait que le duel se soit soldé par une égalité : Haendel se montra supérieur à l’orgue, tandis que Scarlatti excella au clavecin.

Haendel ne l’oublia jamais. Il évoquait Domenico avec beaucoup d’affection, saluant tant son talent que sa modestie.

À Rome, Domenico devint maître de chapelle de la *Cappella Giulia*, à la basilique Saint-Pierre. Il y composa des opéras et de la musique sacrée, dans le style que son père lui avait enseigné.

Puis, en 1717, un document juridique le libéra de l’emprise paternelle. Il avait 32 ans.

Deux ans plus tard, il quitta l’Italie pour rejoindre la cour royale du Portugal, à Lisbonne. L’une de ses missions consistait à enseigner la musique à une jeune princesse, Maria Barbara.

Celle-ci lui vouait une grande estime. En 1729, lorsqu’elle épousa le prince héritier d’Espagne, elle emmena son maître avec elle. Il la suivit en Espagne et ne retourna jamais dans son pays natal.

C’est là, loin de son père et loin de Naples, que Domenico Scarlatti trouva sa propre voix.

Il composa pour elle des sonates : une succession de courtes pièces pour le clavecin. Environ 555 d’entre elles. Une musique fougueuse, éclatante, inattendue. On y perçoit des échos de flamenco, des castagnettes, des danses espagnoles et portugaises, les chants des muletiers et ceux des gens ordinaires dans la rue.

En 1738, il en publie trente à Londres. Dans la préface, il s’adresse au lecteur avec un sourire :

« N’y cherchez pas une science profonde, mais plutôt un jeu ingénieux avec l’art. »

La même année, il est fait chevalier de l’ordre de Santiago.

Dans chaque famille italienne, il y a un Domenico. Ce fils dont le père est célèbre ; celui que tout le monde comparait aux autres, sans jamais le laisser grandir ; celui qui a dû partir très loin pour enfin devenir lui-même.

Domenico Scarlatti s’est éteint à Madrid le 23 juillet 1757. Il avait 71 ans.

Aujourd’hui, des pianistes du monde entier interprètent ses sonates. Les élèves les étudient. Les salles de concert résonnent de ses notes.

Demain, cela fera 341 ans qu’il est né.

Domenico Scarlatti a passé la moitié de sa vie dans l’ombre de son père ; il lui a fallu un document officiel pour en sortir. Il a suivi une princesse en Espagne et n’en est jamais revenu. Là-bas, il a composé des centaines de petites sonates, uniques en leur genre — et, encore aujourd’hui, le monde entier les joue.

Ré-utilisation

Un sarcophage romain, agrémenté d’une croix et ré-utilisé au Moyen Âge.
Je ne vous dirai pas ce que je pense de ces ré-utilisations, mes pensées étant trop nombreuses et trop diversifiées !
 

Température du jour à Arvida (27 octobre 2026)

 

Notre organisme, un tueur qu’on peut dresser

Votre système immunitaire est un tueur entraîné. Trois scientifiques ont reçu un prix Nobel pour avoir découvert pourquoi il ne vous tue pas.
Shimon Sakaguchi, Mary Brunkow et Fred Ramsdell ont été récompensés pour avoir résolu l’une des énigmes les plus singulières du corps humain.
Vos défenses immunitaires ont pour rôle d’éliminer les intrus. Il leur arrive cependant de perdre le fil et de s’attaquer à vos propres tissus : c’est ce qu’on appelle une maladie auto-immune.
Ces chercheurs ont mis en évidence un mécanisme de sécurité intégré : les lymphocytes T régulateurs. Ils patrouillent dans l’organisme et stoppent toute attaque contre les tissus sains avant que des dommages ne surviennent.
Leurs travaux servent aujourd’hui de base au développement de traitements, actuellement en phase de test, contre les maladies auto-immunes et le cancer.
Une avancée majeure, portée par des cellules dont la plupart des gens n’ont jamais entendu parler.

Le pays de l’aluminium

L’industrie de l’aluminium, qui a pris racine le long de la rivière Saguenay, au Québec, dans les années 1920, constitue l’un des exemples les plus remarquables de vision industrielle de l’histoire canadienne. Il s’agissait d’un projet conçu à l’échelle continentale, exigeant simultanément la mise en valeur d’une importante ressource hydroélectrique, la construction d’un complexe de production d’aluminium de classe mondiale et la création, de toutes pièces, d’une nouvelle communauté dans une vallée reculée, dépourvue de toute infrastructure industrielle. L’Aluminum Company of Canada, fondée en 1902 en tant que filiale de la société américaine Alcoa, produisait déjà de l’aluminium dans des installations plus modestes en Ontario lorsque l’occasion s’est présentée au Saguenay, au début des années 1920. L’élément clé était l’énergie hydraulique. La production d’aluminium par le procédé électrolytique Hall-Héroult consomme des quantités colossales d’électricité ; une énergie hydroélectrique bon marché constituait donc la condition sine qua non d’une production économiquement viable. La rivière Saguenay et ses affluents offraient un potentiel hydroélectrique d’une ampleur quasi inégalée dans l’est de l’Amérique du Nord, à un coût permettant de rendre la production d’aluminium compétitive. Le site de Chute-à-Caron, sur la rivière Péribonka, fut le premier à être aménagé ; l’énergie produite était acheminée vers l’usine d’Arvida, dont la construction débuta en 1926. La ville d’Arvida — baptisée ainsi en l’honneur d’Arthur Vining Davis — fut érigée parallèlement à l’usine, donnant lieu à une prouesse de rapidité industrielle restée célèbre : une communauté planifiée, comprenant 900 maisons, des écoles, des églises, des commerces et des installations de loisirs, fut bâtie en seulement 135 jours, durant l’été et l’automne 1926. À l’aube de la Seconde Guerre mondiale, le complexe d’Arvida, qui n’avait cessé de s’agrandir, produisait plus de 100 000 tonnes d’aluminium par an. L’expansion qui suivit, en pleine période de guerre, fut extraordinaire : en 1943, Arvida atteignait une production annuelle de 148 000 tonnes, devenant ainsi le plus grand complexe de production d’aluminium au monde. Il fournissait le métal nécessaire aux fuselages des Spitfire, Hurricane, Lancaster, B-17 et, en somme, de pratiquement tous les autres appareils utilisés par les Alliés durant le conflit.

 

Température du jour à Arvida (26 octobre 2026)

 

Température du jour à Arvida (25 octobre 2026)

 

Un passé nazi ne s’efface jamais

Un registre du personnel jauni, exhumé des Archives nationales des États-Unis début 1986, a fait voler en éclats l’une des réputations les plus impeccables de la diplomatie moderne. Pendant une décennie, Kurt Waldheim avait incarné la conscience morale de la gouvernance mondiale, occupant pendant deux mandats de cinq ans le poste de secrétaire général des Nations unies. Avec ses costumes impeccables, son allure aristocratique et son aisance polyglotte, ce diplomate autrichien chevronné avait présidé des sommets internationaux, joué les médiateurs dans des crises de la guerre froide et dîné avec des présidents, des papes et des rois. À soixante-sept ans, il briguait alors la présidence de l’Autriche, se présentant comme une figure politique respectée et irréprochable. Mais, en examinant des archives militaires de la Wehrmacht longtemps négligées, des chercheurs ont mis au jour un gouffre béant dans la biographie officielle de Waldheim : ses mémoires occultaient trois années cruciales de la Seconde Guerre mondiale — des années qu’il avait pourtant passées au cœur des Balkans, alors sous occupation nazie et théâtre de violences sanglantes.
Pendant des décennies, le récit de vie diffusé par Waldheim avait offert une version lisse et irréprochable, typique de l’amnésie autrichienne d’après-guerre. Selon son autobiographie publiée en 1985, il aurait été enrôlé dans l’armée allemande après l’Anschluss de 1938, envoyé sur le front de l’Est, puis blessé à la jambe par un éclat d’obus près d’Orel, en décembre 1941. Jugeant qu’il n’était plus apte au combat, l’armée l’aurait renvoyé à la vie civile ; il serait alors rentré à Vienne pour y terminer ses études de droit et épouser Elisabeth, son épouse. C’était un récit rassurant : celui d’un homme honorable pris dans les rouages ​​d’une machine monstrueuse, qui n’aurait fait qu’effleurer la guerre avant de reprendre discrètement sa vie civile.
En mars 1986, cette illusion confortable s’est effondrée de manière spectaculaire. Le magazine d’investigation autrichien *Profil* — bientôt rejoint par le Congrès juif mondial à New York et le *New York Times* — a rendu publics des documents militaires allemands saisis, qui révélaient une tout autre réalité. Loin de suivre des cours à l'université de Vienne entre 1942 et 1945, le lieutenant Kurt Waldheim avait repris du service actif en tant qu'officier de renseignement et d'état-major au sein du groupe d'armées E. Basé à Arsakli, près de Thessalonique (Grèce), puis en Yougoslavie, ce commandement était dirigé par le général Alexander Löhr — un commandant nazi brutal, exécuté en tant que criminel de guerre à Belgrade en 1947. Waldheim n'était pas un étudiant civil ; il a servi au cœur même d'une unité militaire tristement célèbre pour ses atrocités effroyables.
Les archives mises au jour placent Waldheim à proximité immédiate de certains des crimes les plus sombres de la guerre. Durant son déploiement dans les Balkans, les forces allemandes ont mené des opérations brutales contre les partisans — notamment l'offensive de Kozara, dans l'ouest de la Bosnie —, au cours desquelles des milliers de civils furent massacrés et des dizaines de milliers d'autres déportés vers des camps de concentration. La signature de Waldheim figure sur des rapports quotidiens sur la situation militaire, qui évaluaient les mouvements de troupes et résumaient des interrogatoires. À Thessalonique, son quartier général a opéré parallèlement à la déportation systématique de plus de quarante mille juifs grecs vers les chambres à gaz d'Auschwitz. Par ailleurs, des documents révèlent que le régime fantoche fasciste croate a décerné à Waldheim l'ordre de la Couronne du roi Zvonimir, avec feuilles de chêne, pour ses services lors d'opérations de combat.
Confronté à ces preuves en direct à la télévision et dans la presse internationale, Waldheim s'est réfugié dans une stratégie d'évitement défensif. Il a soutenu n'avoir été qu'un simple employé administratif subalterne et interprète, affirmant n'avoir jamais exercé d'autorité opérationnelle, n'avoir jamais été témoin d'atrocités et ignorer que la communauté juive tout entière de la ville était envoyée vers la mort. « Je n'ai fait que mon devoir », a-t-il répété à des journalistes furieux, arguant que ses omissions passées n'étaient dues qu'à un souci de concision. En Autriche, ces accusations ont suscité une vive réaction nationaliste. Ressentant ce que beaucoup d'Autrichiens percevaient comme une ingérence étrangère — de la part de la presse américaine et d'organisations juives —, les électeurs se sont ralliés au diplomate mis en cause, l'élisant président de l'Autriche en juin 1986 avec près de 54 % des voix.
Toutefois, si Waldheim a remporté la présidence, il a du même coup ruiné sa stature internationale. En avril 1987, après une enquête exhaustive du ministère de la Justice, les États-Unis prirent la décision sans précédent d'inscrire un chef d'État européen en exercice sur leur « liste de surveillance » en matière d'immigration, interdisant ainsi légalement à Waldheim d'entrer sur le territoire américain, ce dernier étant accusé d'avoir participé aux persécutions nazies. Les démocraties occidentales le mirent à l'écart, transformant ses six années de présidence en une période d'isolement diplomatique humiliant ; ses voyages à l'étranger se limitèrent quasiment à des visites au Vatican et dans les pays arabes. Plus largement, le scandale contraignit l'Autriche à se confronter à son mythe fondateur d'après-guerre, celui de la « première victime d'Hitler ». L'homme qui avait jadis porté la voix de toute la communauté internationale avait tenté d'effacer son passé, pour finalement devenir un symbole mondial de la façon dont l'histoire totalitaire refuse de rester enfouie.

Le dépouille d’un saint anglais ( ou peut-être normand) ?

La sépulture médiévale d’un chevalier anglais du 12è siècle, découverte dans le nord de l’Angleterre (Combrie) récemment.

Elle est si bien conservée que ses contemporains y auraient lu la main de Dieu et auraient déclaré la chose comme miraculeuse et le chevalier comme saint !