Neurogénèse

 Les neuroscientifiques s'efforcent depuis longtemps de comprendre si le cerveau humain adulte produit de nouvelles cellules nerveuses, ou neurones. Ce processus, appelé neurogenèse, est crucial au cours du développement, et des recherches menées sur des rongeurs dans les années 1960 laissaient entrevoir que le cerveau adulte pourrait également en être le siège. Depuis, de nombreuses preuves suggèrent que certains animaux, notamment les rongeurs et les primates non humains, connaissent une neurogenèse adulte, mais le cas de l'être humain reste au cœur d'un débat controversé.

Température du jour à Arvida (21 août 2026)

 

La sale bête de l’automne

 

La sale bête de l’automne !

Tamara De Lempicka dans une Bugatti verte

L’Autoportrait de Tamara De Lempicka dans une Bugatti verte et le portrait photographique de l’actrice Colette Salomon dans une Bugatti T35 figuraient tous deux dans un éditorial de Vogue de 1927 intitulé « La Femme Moderne ». La photographie était signée du célèbre photographe George Hoyningen-Huene.
La détermination dans le regard de la femme, si parfaitement saisie par Hoyningen-Huene, reflète celle qui se lisait sur les visages de nombreuses femmes des années 1920 et l’évolution du rôle des femmes dans la société. Cette transformation rapide de l’identité féminine n’a pas épargné Tamara. Inspirée par l’article de Vogue, elle décida de se représenter précisément de cette manière dans ce qui allait devenir son iconique Autoportrait dans une Bugatti verte.
Le thème de la « femme nouvelle » ne fut pas le seul à être utilisé dans la presse populaire.
En 1928, l’hebdomadaire Vu publia en couverture une photographie d’André Kertész, représentant également une jeune femme au volant d’une voiture de sport. La légende précisait que la tenue de sport, les gants et la casquette en cuir du mannequin étaient signés Hermès.
Lempicka portait exactement les mêmes accessoires dans son autoportrait de 1929, paru en couverture du magazine Die Dame l'année même de la création du tableau.
Fondé à Berlin en 1912, Die Dame fut le premier magazine illustré destiné aux femmes modernes en Allemagne. Il promouvait l'élégance, l'art, la mode et l'indépendance, rompant ainsi avec le rôle traditionnel de la femme incarné par l'expression allemande « Kinder, Küche, Kirche » (enfants, cuisine, église). Livrées à elles-mêmes pendant la Première Guerre mondiale, les femmes souhaitaient, et surtout devaient, prendre leur vie en main et, par conséquent, acquérir leur indépendance.
La signature de Lempicka est également fascinante. Les signatures de Tamara sur ses tableaux constituent un sujet à part entière et captivant, qu'il convient d'examiner en parallèle des qualités artistiques de ses œuvres.
Dans ce cas précis, on aperçoit l'abréviation TJL, placée juste au-dessus de la poignée de portière de cette luxueuse automobile.
Il s'agit d'une référence directe aux armoiries des Junosza, appartenant à l'ancienne famille noble polonaise dont était issu son premier époux, Tadeusz Łempicki.
 

Une mère

 Elle s'appelait Bryna. Elle n'a jamais mis les pieds à l'école. Elle ne savait ni lire un journal ni signer son nom.
Au début du XXe siècle, elle embarqua seule sur un bateau, quittant un petit village juif près de Chavusy, dans l'actuelle Biélorussie, pour rejoindre en Amérique un homme nommé Herschel, celui qu'elle devait épouser.
L'Amérique ne lui réserva pas un accueil chaleureux. Ils s'installèrent à Amsterdam, dans l'État de New York, une ville industrielle et rude, loin de la métropole scintillante du même nom. Herschel travaillait comme chiffonnier, ramassant des bouts de tissu pour quelques centimes, et dilapidait la majeure partie de ses gains au jeu. Il n'appela jamais Bryna par son nom. Pour lui, elle était simplement « Hé, toi ».
Elle éleva sept enfants dans une misère noire. Les semaines les plus difficiles, elle se rendait chez le boucher du village et lui demandait les os que personne ne voulait – ceux qu'on jetait d'habitude – et les faisait bouillir pendant des heures pour obtenir un bouillon léger qui lui suffirait pour plusieurs jours.
Son fils unique, Issur, s'en souvenait parfaitement des années plus tard : « Les bons jours, on mangeait des omelettes à l'eau. Les mauvais jours, on ne mangeait rien du tout. »
Mais Bryna a transmis à ses enfants quelque chose que l'argent ne pouvait acheter : la confiance. Quand le jeune Issur – que tout le monde appelait Izzy – a annoncé vouloir devenir acteur, elle ne s'est pas moquée de lui. Fils de chiffonnier, rêvant d'Hollywood ? Elle a cru en lui avant même que quiconque y croie, lui y compris.
Izzy est devenu Kirk Douglas. L'une des plus grandes stars du cinéma mondial.
En 1949, il a fondé sa propre société de production. Il n'y a pas apposé son nom. Il l'a baptisée Bryna Productions – en hommage à sa mère.
Puis, en 1958, Bryna Productions a sorti l'un des plus grands succès de l'année : Les Vikings. Kirk a pris sa mère par le bras et l'a emmenée à Times Square. Au-dessus de la foule, une immense affiche lumineuse annonçait :
BRYNA PRÉSENTE LES VIKINGS
La femme qui n'avait jamais su écrire son nom se tenait en dessous, contemplant la lueur qui illuminait la ville. Elle pleurait.
Elle s'éteignit plus tard cette même année, à 74 ans, la main de Kirk dans la sienne. Même alors, ses dernières paroles furent pour lui, non pour elle-même : « N'aie pas peur, mon fils. Ça arrive à tout le monde. »
Kirk Douglas vécut jusqu'à 103 ans. Il devint l'un des acteurs les plus célèbres de l'histoire du cinéma et fit don d'une grande partie de sa fortune à des causes qui lui tenaient à cœur. Mais il affirma, jusqu'à la fin de sa vie, que tout ce qu'il possédait venait d'elle.
Pendant des décennies, chaque film portant la mention « Une production Bryna » au générique véhiculait le même message discret : un fils veillant à ce que le monde n'oublie jamais le nom de la femme qui l'avait élevé dans le dénuement le plus total, mais avec la foi.

Température du jour à Arvida (20 août 2026)

 

Les loutres se tiennent par la main quand elles dorment

 

La petite fille et les soldats devenus aveugles

En 1915, dans un coin tranquille d'un domaine londonien transformé en centre de réadaptation pour les soldats devenus aveugles pendant la Première Guerre mondiale, une petite fille de trois ans nommée Ruby passait ses journées à faire quelque chose que personne ne lui avait demandé.
Son père était le jardinier en chef du centre, entretenant un terrain devenu un refuge pour les hommes revenus des tranchées, aveugles à jamais. Tandis que les autres enfants jouaient à la poupée, Ruby errait sur les allées, cherchant quelqu'un à qui tendre la main.
Lorsqu'elle apercevait un soldat immobile, hésitant sur la direction à prendre, elle n'hésitait pas. Elle s'approchait, prenait sa main dans la sienne et posait une simple question :
« Où aimerais-tu aller aujourd'hui ? »
Elle ne comprenait pas la guerre. Elle ignorait les termes médicaux désignant ce qui était arrivé à ces hommes. Mais elle savait qu'une main tendue mérite une main tendue en retour.
Chaque matin, les soldats guettaient le bruit de ses petits pas sur le gravier. Pour ces hommes qui avaient tant perdu, ses visites étaient un répit dans un monde devenu tout sauf ordinaire : quelques minutes pour se sentir à nouveau humains, et non plus patients.
La nouvelle de la petite fille se répandit. Ceux qui entendirent parler d’elle commencèrent à envoyer des poupées et des jouets au foyer, simplement pour les remercier. Son image – une minuscule fillette tenant la main d’un soldat – devint si célèbre que l’association la mit en couverture de son tout premier rapport annuel, puis en fit un emblème utilisé lors des journées de collecte de fonds à travers le pays.
Ruby vécut ensuite une longue vie paisible. Mais l’image d’elle – à peine assez grande pour atteindre la main d’un homme adulte – guidant des soldats dans une obscurité qu’elle ne comprenait pas pleinement, mais qu’elle savait apaiser, recèle encore une vérité simple :
Il n’est pas nécessaire de comprendre la douleur de quelqu’un pour l’aider à la porter. Parfois, il suffit d’être présent et de poser la bonne question.

Température du jour à Arvida (19 août 2026)

 

Les murs d’Aurélien pour protéger Rome des Barbares

Dans l'ombre des invasions et de l'incertitude, les murs d'Aurélien s'élevèrent – ​​pierre après pierre, kilomètre après kilomètre – autour du cœur tremblant de l'Empire romain. Entre 271 et 275 ap. J.-C., sous la volonté de fer de l'empereur Aurélien, Rome construisit non par ambition, mais par peur. Pendant des siècles, la Ville Éternelle s'était crue intouchable. Sa puissance rayonnait sur tous les continents ; ses légions tenaient le monde à distance. Les remparts étaient réservés aux autres – aux cités plus faibles et vulnérables. Rome n'en avait pas besoin.
Mais le IIIe siècle changea tout. L'empire se fracturait sous le poids des rébellions, de la peste et d'attaques incessantes. Les tribus germaniques franchissaient les Alpes, pillant l'Italie même. L'impensable se produisait : la capitale du monde romain n'était plus en sécurité.
Aurélien, empereur-soldat forgé dans la crise, comprit le péril. Sa réaction fut rapide et décisive. Il ordonna la construction d'un mur – vaste, pragmatique et urgent – ​​pour ceinturant la ville de pierre. En seulement quatre ans, ouvriers, soldats et ingénieurs encerclèrent Rome de près de 19 kilomètres de fortifications. La rapidité était stupéfiante ; l’ingéniosité, typiquement romaine. Ils s’intégrèrent au paysage existant, absorbant aqueducs, amphithéâtres et casernes dans la ligne de défense, transformant le tissu même de la ville en armure.
Les murs d’Aurélien étaient plus qu’une simple nécessité militaire ; ils reflétaient la nouvelle réalité de Rome. Pour la première fois, l’empire qui avait jadis conquis le monde cherchait désormais à s’en protéger. Ces murs ne s’élevèrent pas seulement de briques et de béton, mais aussi d’une angoisse grandissante : la prise de conscience naissante que l’âge d’or de la suprématie romaine touchait à sa fin.
Et pourtant, leur pérennité révèle une autre forme de grandeur. Près de deux millénaires plus tard, de longs tronçons de ces mêmes murs dessinent encore les contours de la Rome moderne : antiques, patinées par le temps et vigilantes. Ce ne sont plus des remparts contre les barbares, mais des monuments à la résilience, à l'adaptation, à la volonté de survivre.
Les murs d'Aurélien nous rappellent que même les empires saignent, et que de leur peur peut naître quelque chose de durable – quelque chose bâti non pour la conquête, mais pour la continuité.
 

Température du jour à Arvida (18 août 2026)

 

Le Veuve-Clicquot (notre champagne de mariage à ma femme et à moi)

À seulement 27 ans, Barbe-Nicole Clicquot se retrouva soudainement confrontée à une vie que la société attendait d'elle, une vie discrète et modeste. Son mari était décédé subitement, la laissant avec une jeune fille, une maison de champagne en difficulté et un titre qui semblait sonner le glas de son avenir : veuve.
À cette époque, la plupart des gens pensaient qu'une femme devait s'effacer et laisser l'homme prendre les rênes. On s'attendait à ce qu'elle vende l'entreprise, retrouve la sécurité de son foyer et abandonne le monde du commerce.
Mais Barbe-Nicole fit quelque chose que peu auraient pu imaginer.
Elle reprit les rênes de l'entreprise.
Dans la France napoléonienne, un tel choix était presque inouï. On attendait des femmes qu'elles s'occupent de leur famille, et non qu'elles négocient avec les marchands, dirigent la production ou risquent leur fortune dans le commerce international. On la mit en garde, lui disant qu'elle mettait tout en péril. Ses concurrents ne voyaient en elle qu'une jeune veuve éplorée, vouée à disparaître.
Pourtant, elle persévéra.
Le champagne lui-même connaissait un problème. Les bouteilles de champagne étaient souvent troubles, car des levures et des dépôts restaient emprisonnés à l'intérieur. Barbe-Nicole refusait de se résigner à cette situation. Avec patience et une grande rigueur dans ses expérimentations, elle contribua à développer une méthode consistant à retourner progressivement les bouteilles afin que les dépôts s'accumulent dans le goulot et puissent être éliminés. Cette technique, appelée remuage, révolutionna le champagne.
Puis, elle prit un risque encore plus grand.
Durant les guerres napoléoniennes, le commerce avec la Russie était restreint. Tandis que d'autres hésitaient, Barbe-Nicole prépara des milliers de bouteilles et attendit le retour de la paix pour les expédier. Si elle se trompait, elle risquait de tout perdre.
Elle prit le risque.
Et elle eut raison.
Son champagne parvint en Russie avant nombre de ses concurrents, devenant rapidement le favori de l'élite impériale. Les commandes affluèrent, et la jeune veuve, dont beaucoup prédisaient l'échec, se forgea une réputation qui lui survivrait.
Aujourd'hui, des millions de personnes reconnaissent la célèbre étiquette jaune vif de Veuve Clicquot. Mais le nom Veuve raconte discrètement l'histoire de la femme qui se cache derrière. Cela signifie « veuve », un mot que la société associait autrefois à la fin de sa carrière professionnelle.
Pour Barbe-Nicole, au contraire, ce terme a marqué le début d'un héritage qui perdure depuis plus de deux siècles.
 

Centrales solaires qui développent la faune sauvage en Espagne

 Certaines centrales solaires en Espagne ne se contentent plus de produire de l'électricité ; elles créent aussi des espaces d'une richesse surprenante pour la faune sauvage.
Des projets solaires axés sur la biodiversité en Espagne démontrent que des terrains soigneusement aménagés autour des panneaux photovoltaïques peuvent accueillir oiseaux, mammifères, insectes et végétation indigène. Sur certains sites, les promoteurs ont restauré la végétation, créé des abris, limité l'entretien intensif des sols et permis le développement d'habitats naturels entre et autour des panneaux. Le suivi de terrain sur les sites espagnols d'énergies renouvelables a permis de recenser des dizaines d'espèces d'oiseaux et de nombreuses espèces de mammifères, tandis que des inventaires plus vastes menés dans des zones restaurées grâce aux énergies renouvelables ont dénombré des centaines d'espèces de vertébrés. Ces résultats ne signifient pas que chaque centrale solaire améliore automatiquement la biodiversité, car l'emplacement, la conception et la gestion des terres jouent un rôle déterminant. Néanmoins, ces projets montrent que les terres utilisées pour la production d'électricité renouvelable peuvent parfois constituer un habitat précieux, notamment lorsqu'elles remplacent des terres agricoles exploitées de manière intensive et que la biodiversité est prise en compte dès le départ.

Un cœur qui bat ?

Peut-être la Terre a-t-elle un cœur !

Schulz l’auteur des Peanuts

Lors de sa première publication, Charlie Brown est apparu au public sous sa forme classique : un enfant maladroit à la tête ovale et au t-shirt uni ; le zigzag caractéristique a été ajouté deux mois plus tard. C’était un gentil loser, attachant et auquel on pouvait s’identifier, inspiré des propres insécurités de Schulz : mélancolique et désenchanté, mais déterminé à faire contre mauvaise fortune bon cœur. Aujourd’hui, Charlie Brown est l’un des personnages les plus connus au monde. Comment est-il devenu l’une des bandes dessinées les plus populaires de l’histoire ?

Température du jour à Arvida (17 août 2026)

 

Oscar Peterson

Né à Montréal le 15 août 1925 de parents immigrés des Antilles, Oscar Peterson grandit dans une famille où la pratique musicale était essentielle : son père, porteur à la gare et musicien autodidacte, insistait pour que chaque enfant apprenne un instrument.
Une tuberculose contractée durant son enfance l’empêcha de jouer de la trompette. Il se consacra alors entièrement au piano. Dès l’âge de six ans, il suivait une formation classique approfondie et, à quatorze ans, il remporta un concours de jeunes talents local, ce qui lui permit de se produire régulièrement à la radio avec l’orchestre de Johnny Holmes à Montréal.
Sa carrière prit un tournant décisif lorsque le célèbre producteur de jazz Norman Granz l’entendit jouer. Frappé par un style mêlant les influences d’Art Tatum, d’Erroll Garner et de Nat « King » Cole, Granz fit monter le jeune pianiste canadien sur la scène du Carnegie Hall et le signa chez Verve Records.
De là, Peterson a bâti l'un des ensembles de jazz les plus célèbres, formant un trio avec le bassiste Ray Brown et le guitariste Herb Ellis, rejoints plus tard par le batteur Ed Thigpen. Le groupe a tourné et enregistré pendant deux décennies, et Peterson a également collaboré avec des géants tels qu'Ella Fitzgerald, Dizzy Gillespie et Count Basie.
En 1965, son hommage à son pays natal, « Canadiana Suite », a été nominé aux Grammy Awards – une véritable déclaration d'amour, en musique, à la terre pour laquelle ses parents avaient traversé l'océan.
Oscar Peterson s'est éteint le 23 décembre 2007, après avoir passé plus de soixante ans à repousser les limites du clavier. Ce qui avait commencé comme une épreuve dans son enfance – une maladie qui avait fermé une porte – est devenu la raison pour laquelle il en a ouvert une autre, que le monde continue d'explorer.

L’enfant est le père de l’adulte

 L’enfant est le père de l’adulte.