L’aventure d’un livre perdu

Anthony Hopkins ne trouvait ce livre nulle part dans Londres. Puis il s’assit sur un banc du métro.
Nous sommes en 1973, et Hopkins venait d’être choisi pour jouer dans The Girl from Petrovka, un film adapté d’un roman du journaliste américain George Feifer. Comme tout acteur prenant son métier au sérieux, il voulait avoir le texte original entre les mains avant le début du tournage.
Il passa donc la journée à chercher dans Londres.
Il parcourut les célèbres librairies de Charing Cross Road, scrutant les rayons, interrogeant les vendeurs, suivant de fausses pistes. Boutique après boutique, il reçut la même réponse :
Aucun exemplaire disponible.
Le soir venu, frustré et épuisé, Hopkins se rendit à la station de métro Leicester Square pour rentrer chez lui. La recherche était terminée.
Du moins, c’est ce qu’il croyait.
Alors qu’il s’asseyait sur un banc, quelque chose attira son regard à côté de lui.
Un livre oublié.
Il le ramassa distraitement, le retourna… puis se figea.
The Girl from Petrovka.
Le roman exact qu’il avait passé toute la journée à chercher, abandonné sur un banc de métro dans l’une des plus grandes villes du monde.
Pendant un instant, cela ne lui sembla même pas réel.
Hopkins emporta le livre chez lui et commença immédiatement à le lire. Mais en tournant les pages, il remarqua quelque chose d’étrange. Les marges étaient remplies de notes manuscrites à l’encre rouge : pensées, observations, annotations griffonnées tout au long de presque chaque chapitre.
La personne qui possédait cet exemplaire l’avait étudié avec soin.
Hopkins considéra cela comme un autre détail étrange dans une coïncidence déjà extraordinaire. Il utilisa ces notes pour préparer son rôle, puis rangea ce souvenir parmi ces petits moments impossibles que la vie produit parfois.
Quelques mois plus tard, le tournage commença à Vienne.
Un jour, sur le plateau, Hopkins fit la connaissance d’un visiteur : George Feifer lui-même, l’auteur du roman. Ils discutèrent de l’adaptation, des personnages et de la difficulté de transposer l’histoire à l’écran.
Puis Feifer mentionna, presque en passant, quelque chose qui immobilisa Hopkins.
« Je ne possède même plus un exemplaire de mon propre livre, dit-il. J’avais prêté mon exemplaire personnel à un ami il y a des années. Il contenait toutes mes notes manuscrites dans les marges. Il l’a perdu quelque part à Londres. »
Hopkins le fixa.
Puis il répondit lentement :
« J’ai trouvé un exemplaire sur un banc du métro. Il est rempli d’annotations manuscrites. »
Au début, Feifer sembla sceptique.
Jusqu’à ce que Hopkins lui apporte le livre.
Le visage de l’auteur pâlit presque instantanément. C’était bien son exemplaire. Son écriture. Ses notes. Le livre même qu’il avait perdu des années auparavant, attendant d’une manière inexplicable sur un banc du métro, précisément au moment où l’acteur qui en avait le plus besoin venait s’asseoir à côté.
Huit millions d’habitants.
Des milliers de rues.
Des centaines de stations de métro.
Et pourtant, d’une manière ou d’une autre, la bonne histoire trouva les bonnes mains au moment parfait.
Carl Jung appelait cela la synchronicité : des coïncidences significatives, trop précises pour être simplement attribuées au hasard. Hopkins avouera plus tard qu’il n’avait jamais cessé d’y penser.
Peut-être était-ce de la chance. Peut-être le destin. Peut-être que l’univers aime simplement les synchronisations impossibles.
Ou peut-être que certaines histoires savent exactement où elles doivent aller.